Голубой небосвод чист, хрустален,
Да ковёр листьев ветер метёт.
Где-то очень далек, нереален,
Мир, в котором моя грусть живёт.
У неё утончённые руки,
Взгляд красивый, в нём плещется грусть.
Тосковал я до боли и муки,
Все слова, заучив наизусть.
Год растаял, я к ней не собрался:
Не пустили долги и дела.
Только горький осадок остался,
Да пороша его замела.
Так и жду, а чего я не знаю,
Толь забвенья, прозрения толь.
И дуркует судьба, предрекая,
Затаённую долгую боль.