У старых утренних вокзалов
есть зыбкий запах
прошлых лет -
часть эхо,
что не отзвучало,
шагая за спиной вослед,
о том, что пело, провожало,
чтоб... ждать того,
что не сбылось.
На старых утренних вокзалах
я – нечто большее,
чем гость
и нечто меньшее,
чем смысл
всего, что здесь произошло.
Я просто – маленькая мысль,
что в чём-то
всем
не повезло.
__________________