Бывает, кажется, что я перегораю...
Дым из расплавленного черепа идет.
Глаза мои, как лампочки мерцают,
И рядом никого, кто вырубил бы ток.
Мозги спеклись, от них не ждите толку,
И конденсатор сердца электричеством пробит.
И задыхаюсь я в дыму сомнений черном,
Под гнетом недомолвок и обид.
И самое бы время провалиться
В Тартарары, где черти, плач и страх.
Но пистолета нет, орудия самоубийства,
Да, к сожаленью, нет в моих руках...