Сделать харакири,
чтоб наружу мысли,
чтобы не держать
Все, что там надумал
Чтобы наконец
На клинке повисли
Мятые слова
Мятые поступки
Разорвать кольцо
Треснутого нимба
И в толпу швырнуть
Чтобы не достали
И стереть лицо
Только бы не с ними
Лучше как-нибудь…
Но обломки стали
ранят каждый день
Тех, кто очень близко
Потому что я
Каждый день сеппуку
Делаю себе,
А всех ранят мысли
И мои слова…
Все труднее в руку
Ритуальный взять
Меч и сразу в печень
Можно ли прожить
Без традиций предков?
Но клинок опять
Все сомненья лечит
Значит, буду жить
Умирая.
Редко.