День за днем все реже и реже
В говорящем ящике спят.
Ночь за ночью ниже и ниже
Космонавты в Мире летят.
Станет мифом былая реальность
И войдет в архивов тома.
И родится многоканальность
И проникнет сквозь крыши в дома.
Модельеры, зашейте нам раны,
Заверните в махровый халат.
Накроите побольше карманов,
Чтоб иметь вместительный склад.
Где доступны нам деликатесы,
"Уолл-стрит джорнал", удобный калибр.
И исчезнут мигрени и стрессы,
А из сводок - станция Мир.
А Мир все падает где-то,
Над моей головой.
И сыты этим газеты...
Да и я всё живой.