И вновь я посетил тот уголок земли,
Где я провел изгнанником два года незаметных.
А. С. Пушкин
Вечер был насыщен влагой. Он сворачивался мокрым котенком в моих ладонях. Снова этот город. Сопки и призывный шум моря у их подножий. Меньше часа назад мне, наконец, удалось ступить на твердую землю. И теперь меня покачивало, не то от счастья, не то от вновь обретенной опоры. Тело ликовало. Казалось, город давно ждал меня, именно меня. Витрины магазинов, неоновые вывески, фонари китайских ресторанчиков мерцали во влажной, пожалуй, слишком влажной, темноте. Капли тумана в свете фонаря выглядели роем назойливых насекомых. Удар рынды, гудок паровоза… Звук гулко разносился в темноте. Его силуэт гнул капли, продираясь вперед. Все далекое казалось близким, а близкое далеким. Слабый ветерок разносил солоноватый и слегка механический запах большого порта. Одежда на мне моментально промокла. В висках стучала кровь, а из горла рвался крик: «Владивосток!». Город моряков и ссыльных. Город детства, город мечты.