На весенних полях танцуют духи травы.
В нежном бархате ночи, в шелках из лунного света,
в паутине из белых рос и сосновых веток,
заслоняющих от земли небесную высь,
согревающих зёрна пшеницы и старый хмель.
Холод бродит меж хижин и трогает серые ставни:
люди спят, защитившись от духов солью и сталью,
а лукавые духи кланяются весне -
у неё медовые косы, подстать луне,
и веснушки на белой коже, и бусин россыпь
на подоле алом. И еле слышная поступь.
Люди спят, духи пляшут.
Трава проросла сквозь снег.