Жил один лирический герой.
Жил,
И жизнь была ему не пресна,
Потому что жить не хочет честно
Кто-то,
Кое-где,
У нас,
Порой.
Только кокнет лиргерой тирана,
План террористический раскрыв,
Новый гад найдёт кило урана,
Дабы совершить ядрёный взрыв.
И герой
Опять спасать спешит
То страну,
То целую планету…
Ладно скроен и не лыком шит,
Только в личной жизни
Счастья нету.
По натуре он, герой, не гордый,
Но характер твёрдый,
Дас ист факт.
То его судьба –
Об тейбл мордой,
То герой
Судьбе устроит фак.
Жизнь такую выдержит не каждый,
Никому не хватит терпежу.
И воскликнул лиргерой однажды:
«Слушай, автор!
Баста!
Ухожу!
Бить Горынычей
Осточертело!
Надоело выручать принцесс!
В синяках
Мои душа и тело,
От седла
На заднице абсцесс!
Я не из легированной стали!
Слушай, автор,
Ты дурак иль как?
Выдумки твои меня достали!
Удавил бы бумагомарак!»
Хлопнул дверью лиргерой.
И вышел.
Хоть в такое верится с трудом.
Мало кто о нём в дальнейшем слышал.
Да и слышать что?
Построил дом.
В жёны взял простую повариху.
Сад растит.
И восемь штук детей.
И живёт себе,
Не зная лиха,
Без дурацких авторских затей.
Автор
Авторучек сгрыз немало,
Размышляя,
Как же дальше жить.
Но судьба его не поломала –
Отыскал,
Куда себя вложить.
Вынес мусор писанины вместо,
Постирал носки,
Помыл окно…
Что ни говори,
А в жизни место
Подвигу
Найдётся все равно!