День, отлетевший прочь,
чайник и соль на столе.
В окна рыдает ночь,
взгляд отражая в стекле.
Спящий сапог в углу,
сползший со стула жилет,
карточный дом на полу,
смятый в руке валет.
Скрипнет печально дверь,
двинется в сердце боль.
Кем притвориться теперь?
В чём виновата соль?