Чуть-чуть разбавив сборник прозой,
Приму сто грамм на посошок,
И, подбодрив себя угрозой,
Набью в дорогу вещмешок,
И двину дальше к перевалу,
Который все еще в снегу,
И, целый мир браня устало,
Бурча – «мол, больше не могу»,
Уйду совсем в другие страны,
В сакральный сборник «двадцать шесть»,
И пусть завидуют тираны
Мне, дураку (что есть – то есть!).
Опять дописываю строчку,
И говорю: «Пожалуй, стой»!
Но здесь я просто ставлю точку,
Что завтра станет запятой.