Всё решено:
в городе – полночь, городу – всё равно.
Словно в пустом, немом, старом кино.
Где берега?
Что перевёрнуто – город или река,
небо или окно, - городу всё равно.
Крылья небесных птиц, шёлковый шум канала
и возвращённых роз горький цвет
И что-то ещё что могли бы носить
дамы и Кардиналы, -
чем было бы можно жить
тысячи лет.
Как бы не так!
Дело его – табак. Значит, будет дым.
Кем он теперь храним, что будет с ним?
«Была ни была!» -
… Комнаты скомканы, вогнуты зеркала...
В городе пьют, в городе бьют в колокола.
Ветреность орхидей, Падшего Ангела слёзы,
утопии сверх-идей, что лежат на дне
можно сложить в конверт
медленно и серьёзно.
И написать на нём: «НЕТ».
. . . . . . .
Все поезда,
ветры и провода, вы куда, куда?
- В синюю глушь имени наших душ…
Что там, в глуши, -
кто достаёт из тёмной речной волны
мокрый конверт его городской души?..
Но
всё решено:
в городе – полдень, городу – всё равно.
Словно в пустом, немом, сером кино.
____________________