Столетьями живёт она,
И судьбами людей всех правит,
И тайны сердца их храня,
Себя им смыслом жизни ставит.
О чём веду я речь друзья?
Да о любви, о боже правый,
Скучна была бы жизнь моя,
И без неё я был бы слабый.
Ведь не видать покоя мне,
Покудо сердце одиноко,
И всё благодаря тебе,
Ты поступила так жестоко.
И научился драться я,
За счастье, за любовь, за дружбу,
Не упущу я никогда,
Свой шанс, мою святую службу.
О горе всем блаженным дуракам,
Что не любили, и любви не знали,
В них состраданья нет, любви нет к старикам,
Нет уваженья к тем, кто жизни отдавали.
Не правы те кто думает порою,
Что полюбить легко, легко и с нею быть,
Когда наполнено всё сердце тою,
Которую не можешь ты забыть,
И днём, и ночью, и во время пьянки,
Когда другую обнимаешь, ты,
Только о неё лишь вспоминаешь,
Она - вот все твои мечты.
Её прекрасный строгий взгляд,
В ресничном стройном опереньи,
И волосы её манят,
И дело всё в безудержном стеремленьи.
И как прекрасна ты была порою,
Когда бросаю на тебя я робкий взгляд,
Смотрю я на тебя с тоскою,
Да я дурак и ничего уж мне не поменять.
Я знаю тысячи стихов,
Десятков шесть я написал уж сам,
Но клятву святую я принести готов,
Что все они пустой лишь звук и срам.
Ведь ты красивее в сто раз,
Всех этих пафосных произведений,
Я от тебя не в силах оторвать и глаз,
И мне плевать на всё обилье мнений.
Что есть любовь мой друг читатель?
На сей вопрос не знаю я ответа,
Но я люблю, поэтому поэт-писатель,
Поэтому я против мнений света,
Поэтому один как прежде и убит.....
08.03.09.