Вот граница для слов – слева фальшь, облачённая в бархат,
При регалиях свита из блюдолизов монарха,
Справа истина в рубище из домотканых лоскутьев
На холодных ветрах, на обычных земных перепутьях.
Вот другой частокол из приверженцев хамства людского,
Убивающий всё, даже жизни в зародышах слова,
Опрокинуть его не способны ни вечность, ни танки,
Ни печальные вздохи есенинской вольной тальянки.
Можно дальше слагать никуда не зовущие строки,
Мир Поэзии мёртв...
Нет, не мне, не поэтам упрёки,
А характеру дней, в них забита она батогами
Новорусских культур, отказавшихся мыслить стихами.
Я не верю тебе, возопивший из мрака: неправ ты!
Через тысячи лет мы услышали песнь аргонавтов –
Что услышат потомки о наших с тобою деяньях,
Если брошены мы, словно нищие без подаянья?
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»