Навожу на горло марафет,
Сплевывая жидкие мокроты -
Если ты ни разу не поэт,
Можешь подаваться в рифмоплеты.
Для кого-то рифмы - полный крах,
Для кого-то - разновидность нормы,
В голове, погрязнувшей в стихах,
День и ночь роятся словоформы.
Рою, как всегда, назначен срок,
И они с жужжаньем, словно пули,
Спотыкаясь жалом о порог,
Прилетят в уютный тесный улей.
В улье вариантов больше нет -
То, что не лимерик, - то сонет.