Обидно чувствовать себя цветком увядшим,
Листком на дереве, сухим и бесполезным…
Красив ли был цветок - уже неважно,
И был ли лист зеленым - неизвестно.
И семена, цветка родные дети,
Стыдятся раскоряченного стебля,
И хочет лист сорвать бродяга - ветер:
Вон как неистово деревья рвет и треплет…
А жизнь идет, не может быть иначе,
И надо смыслом каждый день наполнить…
Осталось только лишь сгореть поярче…
И, может быть, тогда меня запомнят.