Художник рисовал все белым,
Метался в поле белый круг,
То растопыривался смело,
То горестно сжимался вдруг.
А поле просто наступало,
Бурля, и пенясь, и кружась.
То черной краской надувалось,
То красной лопалось, смеясь.
И в этой странной пантомиме
Играл не гений, не талант,
А просто флейту с тамбурином
Мешал старинный музыкант.
А просто лицедей старинный
Творил душевное добро,
И шутки ради Арлекина
Переиначивал в Пьеро.
И просто расступилась рама,
Забыв, что держится за гвоздь.
Но он не знал, что будет драма,
Он просто брызнул краски гроздь.
1 февраля 1980