«…и конечно же это
знак,
то, что мы не дожили
до мая.
а на окнах все изморозь,
Франк.
это просто зима
такая»
На плите закипает довольно паршивый кофе,
Под ногой чуть скрипит столетний дощатый пол.
«… у меня же на ноуте так же заставкой
профиль.
в спину, кажется, вставили метафорический
кол»
И хоть волком завой – а в углу та же самая псина,
У нее нет щенков, у тебя – адекватных идей.
Квартира давно провоняла тоской, никотином,
И хочется крика. Неважно – «люблю» или «бей».
«… не писал целый месяц. не правда ли очень
странно?
я тут, кажется, болен. ведь душу не лечам,
Франки»
Иногда тебе кажется, вся твоя жизнь – рана.
Но, по сравнению с ним, это так – ранка.
Столько писем писал, покупал каждый месяц
билеты –
Все равно оставался. Бессонница вышла в сумме.
«… у меня все в порядке. просто жду, когда будет
лето.
я люблю тебя, Франк. ну зачем ты так рано
умер?..»