Течёт вода и я спокоен,
нет ни романтики, ни лирики во мне.
Стою, смотрю, как окна плачут,
как будь-то есть печаль в дожде.
Кто вам сказал, что умиленье,
смотреть, как дети радуют в игре,
и что такое наслажденье,
глядеть, как угли прыгают в огне.
Дорога мчится в даль, и что такого.
Достала, хочется домой!
Приехать, выпить, спать и снова
смысл с утра искать иной.
О, боже мой, какой же бред,
таким вещам придать завороженье,
пойду-ка я с утра в кабак,
а может там моё спасенье...