Он не силен конечно как поэт,
Но ведь и у него заплет бывает.
Пусть кто-то называет это – бред,
Он это вдохновеньем называет.
Он.
Я есть –
ухмеленный брожением жизни покаток.
Я весь –
устремленный бесцельем ее же куда-ток.
Мой стиль –
карамболь из зачетных подчисток
в ногах шеломленных безгодьем курсисток.
В строках неподдельно поддельных стилистик,
он – путь траекторно убойных баллистик.
Мой слог –
безнадежно застрятый пожевок,
в резцах ненасытно критичных ножевок.
В кругах центробежно залетных тусовок,
он – ось -
основанье для ихних кроссовок.
Мой вкус –
неизбежно-занозисто-фразисто.
Суда?! Не боюсь,
им распянут уже многоразисто.
Логичность, абсурд -
то и это – начемтопомешанность.
Позор и почет –
для меня это равноповешенность.