Вы меня будили на рассвете.
Уложили сухари в дорогу.
За дверями дома,буйный ветер,
Обнимал берёзку-недотрогу.
Я ушёл искать тропу фАртуны,
Вам оставив склад пустых бутылок,
От гитары порваные струны
И луны расстаявший обмылок.
Тихо растворялись в небе звёзды.
Выростала пыльная дорога.
Развернуться к Вам пока не поздно,
Нет других у Вашего порога.
Но несли меня дурные ноги,
В сторону от Вашего уюта...
Для чего пишу я эти строки,
Вычитая из часов минуты.
Что всегда звала меня дорога?
-Это никому не интересно.
Сколько было вот таких порогов,
У которых становилось тесно?
Мне другой шагал всегда на встречу,
Тот,который оставался с Вами.
Позабыв мои пустые речи,
Утешались Вы,его словами.
Ну,а я,утратив кров и ласку,
Плёл стихи холодными ночами,
Вспоминая брошеную сказку,
Ту,в которой жил когда-то с Вами.