Мы резали вены
ножами улыбок,
и каждый был пленным
в силках из ошибок,
и были мы правы –
правее восходов,
впечатали в травы
тропинки уходов.
Булатнее стали
мы были, нарочно
любовь убивали
ребристой подошвой –
чтоб было не больно
от неба и лета,
чтоб было довольно
полпорции света…