Привыкаю к мысли, что ее нет
И даже не будет больше…
Какой же бред… Вымирающий бред…
Это обман и чуть дольше…
Я ненавижу слова на гробах.
Но вот беру в руки пасты.
Я буду писать ее черным стихом…
Я буду писать ее красным…
Я буду писать, не рифмуя слова
И не сочетая строки…
«В тот день, когда она умерла
По небу бежали токи…»
Я буду писать ее белым стихом…
Там… Далеко… За границей…
«Мне не уйти далеко от тебя
Простишь или будешь злиться?...»
2 декабря 2007