Долго быть таким безумцем
и любить чужие сны…
Он стоял с потухшим взором
у обугленной стены.
Белый шёлк его рубахи
с прожигами от огня
раскрывался в шапках маков
в ожидании дождя.
Это кровь… Она по венам…
Даже в самой жуткой тьме
застучит в висках, и пленный
вдруг застынет на окне.
Это он… И жажда влаги
у обугленной стены:
Всё, что он любил когда-то
Были просто чьи-то сны…
22 октября 2008