Затеряюсь в роще малой,
всласть упьюсь дыханьем сосен,
мир без продыха несносен –
быт вокруг больной и шалый.
«Здравствуй, человек усталый! –
шепчет хвоя. – Просим, просим!
На рассвете дом наш росен,
вечером закат в нём алый,
сон навеем небывалый,
летом вдруг напомним осень,
вдоль стволов откроем просинь.
Жить на свете легче стало?»
«Легче, –
соснам отвечаю, –
рядом с вами
я крепчаю».