За минутой минута,
За причиной судьба.
В череду друг за другом
Пролетают года.
На поляне сознанья
Не обкатанный лед,
С каждым годом рисуем
Фантазий полет.
Проплывет идея одна за другой;
Ожиданья, печаль и застой.
Не прикинутый стих,
Не родившийся джаз
В полутьме в простоте
Не отыщут уж нас.
Попритихший озноб
На украденный слог,
Напряженный пожар
В сердце ради любви-
Все исчезнет
Сквозь хмурые тени зари.
Всё уйдет, растворится
Испепелится в прах,
И лишь глупые фразы живут на устах:
«Я писал, я писала, я буду писать».
Только вновь гениальным
Теперь уж Не стать.