Ты не любить его не можешь,
Ведь так прекрасен взгляд его.
Ты ведь готова писать письма,
И грустно встречи вспоминать.
А для тебя я лишь игрушка,
Я не могу повысить тон.
Но я не мягкая подушка,
Зато готов хранить твой сон.
И может нет в душе поэта,
Зато есть маленький огонь,
Который при порыве ветра
Погаснет и умрёт как сон.