небо над городом темное, оттенка оранж.
апельсиновой корочкой ночь свернулась в руке.
корчусь в остатках зимы. кажется, весна вошла в раж,
чтобы потом вместе со мной в пике.
дни – петли марта. и я попала в петлю.
узкую, уже, чем горлышко той бутылки, откуда иногда вырывается джин.
и сжимающую, как все остальные слова сжимает «люблю»,
когда тоже становится словом. как пару узеньких джинс,
я натягивала, примеривая его на себя, а себя к нему.
для меня это сказка про золушкин башмачок, который всем жал.
мне одной только нет. оказалось, я ему впору. взаимно. в ответ обниму
многократным «я тебя тоже».
только, пожалуйста, не уезжай.