Ночь близится к финалу.
Бледнеет горизонт. Яснеют детали городского прозаического пейзажа, дотоле скрытые лирическим бархатом романтической теплоты июльской ночи.
Гаснут звёзды.
Широко и необъятно встаёт и всем завладевает наша персональная звезда — звезда по имени Солнце. Чтобы засиять в гордом одиночестве над внемлющим миром. Миром — которого она в своём величии даже и не замечает.
Миллион километров невообразимо яростного взрыва миллиарднолетней протяжённости.
Ласковое солнышко средних широт, лишь слегка поглаживающее кожу среднепродвинутого, среднеприкинутого обывателя среднерасположенной по земному шарику страны в благоприятной близлежащей удалённости.
Раннее летнее утро этой страны.
Одинокое солнце, воцарённое на полусфере земного небосклона.
Одинокий человек на пустом балконе спящего ещё многоквартирного дома щурится панибратски одинокому светилу. Светило ему не кажется одиноким — оно ему кажется всем сущим. Наравне с почвой под ногами и водой в небесах и в океане — собственной сущностью.
Невообразимо одинокий рассвет всеобъемлющего единения...
Случайная звезда. Уж так случилось под ней родиться. Счастливый случай.
Случайный человек под случайной звездой... Это уже не случайность.
Звезда уже не первой молодости... Молодые звёзды бесплодны.
И человек на изломе своего короткого века... Есть что оставить. Есть о чём пожалеть, глядя в звёзды. И благоприобретённая способность смотреть с лёгким прищуром на любые светила.
Вот такой случай.