Сколько их?! Закаты и восходы,
Бабочки, летящие на свет,
Сон и пробуждение природы…
Срифмовал – и ты уже поэт!
Разбудить в других такое чувство,
Что в тебе недавно проросло –
Это, брат, великое искусство,
А не просто рифморемесло.
Сновиденьем чувств пестрят страницы,
Только всё ясней с теченьем лет:
Что поэты мы – нам только мнится,
Вот ушёл, действительно, поэт…