Опять наш сад, задумчивый и белый,
печальным цветом яблони цветет,
и до меня ему - какое дело! -
и год не тот, и я уже не тот.
Но прикасаясь к веткам убеленным
копной своих неправедных седин,
я слышу сада ропот потаенный:
"Зачем... зачем... ты бродишь здесь... один?".