Спасибо, Возлюбленный мой!
Я устала молчать
своё состояние, рифмы, размеры, рисунок,
и Ты отрываешь от уст моих эту печать,
что он умудрился поставить апострофом умным.
И входит Апостол,
за Павлом является Пётр,
и возле стола утвердилась молитва вечери.
Спасибо, Возлюбленный мой!
Он, конечно, придёт
и новый сургуч мне поставит на губ моих двери.
Дыхание стынет,
и стонет душа, затаив
на сердце весну, ледоходом созвучья ломая;
и тихо звучащий божественный, вечный мотив
откроет источник блаженства в преддверии рая.
Как это случится?
Конечно же, просто, как сон...
Как снег, упадающий нежно на город уснувший,
ещё не исчез, но уже, как рассвет, невесом,
Придет и останется выпавшим суженым...
Но даже и этого, видимо, мало...
Спасибо, Возлюбленный мой, за разрыв интервала,
которым означено Слово Твоё на века, —
коротким размером, но длинною строчкою смысла.
Дыхание ровно течёт, как ночная река,
скрепляя двух губ побережья перста коромыслом.
И крест получается.
Запечатлением слов
я снова больна, но мне боль эта стала приятна.
Спасибо, Возлюбленный мой, за такую Любовь!
И так я давно пред Тобою в долгу неоплатном...
5.03.01