Всплывают из памяти шестидесятые годы,
Ночная дорога в райцентре, плотина пруда.
Шёл парень с гитарой – прислужницей западной моды,
Пел песню, и стон из груди исходил иногда.
В мою деревенскую, детски-наивную душу
Входила нездешняя грусть с непонятной тоской.
Он пел по-английски, а я с замиранием слушал,
(А сам был весёлый и, сразу видать, городской).
Прошло много лет, и мелодии «Битлзов» не будят
Во мне пережитый когда-то волнения всплеск.
Но эти же годы во мне почему не остудят
Иного, родного огня, не затмят его блеск?
То русская песня вечернею синей звездою
Во мне засветилась и в сердце оставила след.
И я без неё ничего в этом мире не стою,
Хоть песни и девушки, певшей её, больше нет.