крашу крышу красным карандашом.
не дыши, сейчас будет все хорошо,-
говорю себе и смеюсь сам.
у меня в словарном запасе новое слово,
а твое молчание ползет по проводам
проложенным по дну океана и возможно
задетым острыми якорями кораблей
Не сумевших плыть осторожно.
нет, конечно, этого не случилось.
дайте мне пожалуйста жалобную книгу, как в магазине.
я давно хотел занести туда большое спасибо,
и согласен пойти на риск и впасть в немилость.
не спеши,- говорю себе и задумываюсь...
как нелепо, налету, случается то, чего я боюсь
и как четко потом все встает на свои места
в знак того, что не сбилась с дороги моя звезда.
прощение - это вино в подвалах души.
вино - это правда, которой нет без вины,
со временем только дороже, приятней на вкус,
оно превращается в уксус и льётся из уст
потоком обид, испаряется облаком слез,
росой оседает на листьях и соком берез
по венам бежит, наполняя мои погреба
и я говорю себе: это традиция - пить до дна.