Когда все хорошо, не пишутся стихи.
И муза мирно спит, свернувшись у окна.
И только если боль потерь опять тебя пронзит,
Лишь только в тот момент воспрянешь ото сна.
Когда ты счастлив, редко захочется творить.
Ведь в суматохах будней так мало места мыслям,
Но если честно буду с тобою говорить,
Тогда я признаюсь: пишу по четным числам.
Я не люблю марать чернилами бумагу,
И руки у меня не любят сталь пера…
Но я привыкла ждать и обнимать гитару,
Мечтая о тебе до самого утра.