Это быль, а не просто сказка.
Средь есенинских белых берез
Как-то летом я встретил подпаска
В окруженьи барашков и коз.
В замусоленной толстой тетрадке,
Почесав карандашиком бровь
Втихомолку, по-детски украдкой
Он стихи сочинял про любовь.
- Я вас встретил, а вы удалилися,
В ночь ушли не cо мною, а с ним.
Я люблю вас, а вы изменили.
Этим фактом я сильно раним.
А пастух, деловой мужчина.
Много воли мальцу не даёт
- Эй, писака, следи за скотиной!
А то врежу сейчас, стихоплёт.
Он поднялся и тихо за стадом
Зашагал, пригибая ковыль.
Позже, вечером, верной тетради
Карандашиком душу излил.
...Это быль, а не просто сказка.
Да и кто про такое соврёт
Знал в деревне поэта – подпаска
По прозванию Глеб – стихоплёт.
Он недавно погиб там, в Назрани.
На засаду нарвался их взвод.
Жил в деревне поэт – под Рязанью.
Раньше жил, – а теперь не живёт.