Закругляется март. Скоро станет воистину круглым.
За подкладку копейкой завалится - и не найдёшь
и пойдёшь по набрякшей весне отекающим лугом,
осторожно вдыхая спасительный свежий балдёж.
Возвратишься домой, постучишься башкою о стену
от избытка возвышенных чувств - и начнётся опять
тасование слов - сочиненье на данную тему.
Вновь на улицу выйдешь - придурок, тебе двадцать пять,
что ж ты делаешь, а? Для чего тебе столько мороки?
Рассуди, идиот, чем закончится это и чем
расплатиться за то, что ты эти невнятные строки
написал непонятно кому неизвестно зачем.