Февраль в кафе

             

Холодный вечер в феврале.
Кафе. Дрова трещат в золе.         
Я тихо сяду у окна.               
Грустит безликая луна.               

И прячется тоска в бокале,
Как кровь, по зеркалу стекает.
В углу скрипач, и скрипка плачет,
А разве может быть иначе?

И я совсем не понимаю,
Как обернулся месяц маем?
Спешил из долгих зим ко мне,
Будил в февральском полусне.

Глаз не могу я оторвать.
Или причудилось опять?
Был образ изваян весной
Прекрасный, женский, озорной!

Мне б предложить бокал вина,
Но голос сорван, как струна…
А дрожь руки качнула паперть,
И красным пропиталась скатерть.

Она всё сразу поняла,
Прошла с улыбкой. Снова мгла
Нахлынула – не разглядеть
Ее воздушный силуэт…

Лишь одинокая луна,
И я у зимнего окна…
Да скрипка всё скулит и плачет.
И будет так. 
          Но, нет – иначе!