это снова весна…
это снова воздух вгрызается в легкие солью...
это снова, корчась, вдох-выдох и...сплевывать кровью...
это снова в отставку покой и агонией - «зановожить»...
Мамочка, мама...а может меня в больницу..?
/мне самой никак не решиться/
Может дяденьки в белых халатах пропишут волшебных пилюль,
от которых я смогу спать, и «они» перестанут мне сниться...
мне легко было с ними взлетать,
но я /как оказалось/ не птица...
и мне суждено было падать и больно /жаль, что сразу не насмерть/ биться...
/может дяденьки в белых халатах помогут мне с этим смириться..?/
Это снова весна...
каждый раз ей /зачем-то/ так нужно, чтобы я была ее плодом,
а мне б – захлебнуться в околоплодных водах...
но у нее никогда не бывает мертворожденных детей
ну и черт с ней...тогда я «рожусь» уродом...
Мамочка, мама...а блудливые кошки орут за окном как иерихонские трубы,
это значит и я /избегая соблазна целовать очень нежно кого-то в губы/,
очень скоро сойдусь с откровенной ****ью,
затыкая пустоты ночей просто трахом – нарочито развязным и грубым...
Ты прости...из меня вот такая никчемная вышла дочь,
но другая уже никогда у тебя не родится…...
и тебе /до конца / такую меня любить и плакать ночами /уже перестав молиться/,
что твоим надеждам и чаяниям не суждено было сбыться...
Это снова весна…
с каждым её приходом, я, «рождаясь», старею сразу на тысячу лет...
я все чаще молчу...мне так страшно задать вопрос, ну а больше – услышать ответ...
в утешенье - безбожно вру себе, что...нужна мне лишь только свобода...
это снова весна…
это мысли опять хороводом...
это снова...я ей проиграла.