Под вечер убегаешь в тишину,
как в Старый свет,
где чопорно и чинно
Все шорохи темнеющей гостиной,
Откланявшись, готовятся ко сну.
Где город тает в масле фонарей,
Застёгнутый на пуговицы окон,
И лишь луна косит белёсым оком,
По улицам рассыпав янтарей.
И хочется забыть, который час,
Закутавшись в безвременье покоя,
Не думать, не лукавить и не спорить,
А просто быть.
И не в последний раз...