Под грязью подошв неровного шага,
Наша свобода похожа на месиво.
Рота, не в ногу, под окрики маршала
Штабелями ложится, чтоб наверху было весело.
Корявые руки, по локоть багряные,
Сжимают сильней и пророчат здоровия.
Бьются в оргазмах, под удары напалмами.
И за щеку треплют, от немногословия.
Бьются сердца в унисом с канонадами,
И сияют глаза, отражая безволие.
Солдаты хвипят, пресытившись знаменем.
И грязью умывшись, идут вновь на подвиги.
С кровью мешают молитвы к всевышнему.
И батюшка в каске пророчит бессмертие.
Но падают жертвы гашеною известью,
Никто не найдет...Пропавшие безвести.