Сначала было интересно:
в ночной степи, куда как лестно,
Бог весть зачем, я шёл один.
Дорога хитро ворожила,
петляла и себя дробила:
«Сам выбирай, мой господин!».
Я шёл налево – упирался
в Балхаш, что рядом простирался.
Я возвращался, шёл направо –
в бархан врезался мой башмак,
тяжёлым становился шаг.
Запахла ужасом забава.
Но я ещё не сознавал,
в какой просак, уже попал:
песок да глина, да колючий
кустарник, холод, комары,
луна. Зловещие миры –
и звёзды, и тростник дремучий.
Но вновь дорога… Человек!
Я устремляю к нему бег.
Стоит, рукою меня манит…
Крик радости сорваться с уст
готов. Но что? – Колючий куст
обнял меня в ночном тумане…
Огонь далёкий задрожал
в глазах усталых. Путь держал
я на него упрямо, долго.
Дорога шла то вверх, то вниз,
испещрена следами лис,
и я подумал – встречу волка.
А раньше тигры жили здесь,
и, может быть, живут, Бог весть.
Озноб брал верх, стучали зубы.
Огонь погас. Я шёл и шёл…
Упал…
Лежал…
Чабан нашёл…
До смеха ли ?! –
Но вспомнить:
любо!