Другие не значит лучшие…
История дождя. Звук капель, молотящих по отливу.
Так гаденько внутри, так сложно не впадать в анабиоз.
По берегам морей душа моя, как странник сиротливый,
Уходит в никуда. Ее мне сохранить не удалось.
Неспешно и легко. Взбодрит астрал шипящими волнами
Небесный океан, окрашенный в индиго и лазурь.
Восстанет толщь воды безжалостно-безудержным цунами,
И из земли на свет полезет поколенье гроз и бурь.
Какой-то странный луч квадраты нарезает рефлекторно,
Как нарезает сыр, набитою рукою продавец.
Расчехлены давно все духовые: тубы и валторны,
Из оркестровых ям пастух выводит выживших овец.
Потопу не впервой поручено счищать гнилые струпья.
Дождям не привыкать к созданию истории иной.
А с эволюцией, с природой, с Богом, с чертом спорить глупо:
Прогресс равно регресс. Преемственность поддерживает Ной.
Да, мы не дураки, но наши дети будут гениальны!
Пусть так. А что потом, они изобретут велосипед?
Ведь даже если б мы свой разум обретали перорально,
Не все бы развелись для полученья мозга на минет.
Пропитаны водой объемы и структуры ржавых хижин,
Напиханы говном смердящие подобия людей.
Я яростно люблю и просто аномально ненавижу
Откормленных утят, мутирующих в гадких лебедей.