***

                К. Просекову.
И века-то не прошло,
Туман - сквозь него число.
Днями года легли,
Сонные, но легки.
Потусторонний хрип -
Ставень от ветра скрип,
Старой калитке стук -
Сердца полночный звук?...

И века-то не прошло.
Все до души прожгло -
Был ли чужим порог?
В сердце болезнь - порок.
Вой до утра в степи:
Спи, мой болезный, спи!
Баюшки, сон-трава,
Не заболят бока...

И века-то не прошло -
Ниточкою в ушко,
Жизнь проскользнула в нем,
Звездным ушла огнем.
И фитилек чадит,
Жизнь, как всегда чудит.
Словно в аорте тромб,
Пыль от судьбы столбом.

Из суматохи непитья
Ни денег, ни хорошей водки.
Взрастают дети для битья
С рожденья их суют в колодки!