Она идет по жизни из слёз,
По аллее берёз,
По прооспекту Мира,
Сделанного из зефира.
Она легка как серый ветер,
Лишь месяц заметил,
Как грустные пряди
Подходят к нарядам,
Похожим на снег,
Похожим на ночь,
Как чёрный ветр летящй прочь.
С завистью,с ложью бредёт
По улицам мрачного города.
С холодом море найдёт,
Где мы бесконечно молоды.
Пустая и злая игрушка,
Летящая юная ввысь,
Писал об Онегине Пушкин.
И мысли мои плелись.
Не знаю,гляжу невпопад,
Слежу за потоками шин,
И вижу как все подряд,
Падают со снежных вершин.
Ведь эта девчонка Я!
Такая же злая мерзавка!
и походка конечно моя!
И эта дурная улыбка.
Проползу за стеной как змея,
И сверну я к проспекту Мира,
Мимо шумящего тира,
Сквозь тупую толпу,
К черному входу пройду.
17.03.09г.