Что творится внутри, не узнаешь по фото,
Видишь только глаза, струи светлых волос,
Платья шелк, а душа остается в потемках,
Мне по фото понять ее не суждено.
Я не Ванда, не Юнг и не Павел я Глоба,
Мне не ведомы тропы оккультных дорог,
И осколок астрального тела сгорая,
На вопросы мои мне ответить не смог.
И читаю меж строк я твоих аннотаций,
Все пытаюсь понять, что ты ищешь и где,
Из каких половин составляется счастье,
Для спокойствия, что тебе нужно в душе.
О себе я скажу – 36, разведенный,
Ну не супер конечно, но все-таки мен,
Жизнью так же как ты неудовлетворенный,
И поэтому тоже ищу перемен.
Я возможно романтик, может чуточку циник,
Так как в жизни уже кое-что повидал,
Но надежду в душе я лелею как лирик,
И в объятьях Морфея о многом мечтал.
О мечтах не скажу, это слишком интимно,
Изливать свою душу по сетке и в NET,
Может взгляд мой на жизнь слишком уж объективный,
А возможно и счастья поблизости нет.
Вновь кручу головой, я опять стою в луже,
Не обидно мне что-то, а даже смешно,
Потому что вода в ней замерзла от стужи,
Как Апостол Андрей, по воде я пешком.