Всё, что долго писалось
Мною в стол, в середину,
Я теперь вот спускаю
В железяку, в машину.
И машина глотает:
Мысли, фразы и слёзы
И мольбы, и зароки
И ночные неврозы
Ей машине не жалко,
Ей машине до фени –
Все мои человеческие,
Блин, откровенья.
Ну, писала я в стол
Очень многие годы,
Так зачем вдруг должна
Достояньем народа
Стать моя мазохистская
Вообщем натура,
Неужели я дура?
Безусловно, я - дура!
Графоманов мильоны
В большинстве это лажа,
Правду скажет один,
Да и он вряд ли скажет.
Но стишата свои всё же
Сброшу в машинку,
Пусть составят они
Моей жизни картинку.
Вот жила некто Лялька,
И писала стишочки,
Вроде как для себя,
Ну а честно - для дочки