Когда по утрам боишься своего же голоса,
Которым просишь из ворот из рук водицы,
Понимать начинаешь, зачем встают дыбом волосы.
Начинаешь знать, что здесь не повторится.
Изворотливо тоскуешь о всемирной святости.
И кажешься, наверное, оторванной пуговкой.
А руки уж скользят по дивной слякоти,
И грезятся в дыму баранки-бублики.
Ты вдумчиво-мучительно глядишь им в дырочки.
Ну, зеркало! Ну, правда же, что отражение!
Станем ли мы выше, станем шире ли?
Станем ли на цыпочки перед временем?
И прогнёмся ль дугами перед взглядами?
Укроемся ль в ущелии бездонной ванной мы?
Ходят мимо нас всегда парадами.
Так, что и в ушах вечно дробь барабанная…
06.05. 2008.