Полсотни лир в моей суме дорожной.
И мир, как мушка, бьётся, торопясь
движением своим неосторожным
из паутины вывалиться в грязь.
Кузнечики стрекочут несуразно
о днях зелёных, вывернутых в прах.
И скрипочка из-под иглы алмазной
мне си-минором бьёт небрежно в пах.
Как пахнут розы утром в серой дымке
в коронах из жемчужинок росы!
Им- участь рабства на гудящем рынке
в сторонке от копчёной колбасы.
Гудите трубы вальсы расставаний
басами до потерянной весны.
Пространства, словно слепки расстояний,
мне навевают завтрашние сны.