Там, на заставе,
стучит состав –
долгий, однообразный...
Пёс уснул,
от судьбы устав,
серп над спящим
тяжёлый, красный.
Завтра, видимо, будет дождь
с ветром... конечно, с ветром.
День, набухший свинцовым светом.
Свыкнешься – переждёшь
и переплачешься, отболеешь.
Всё.
И когда умрёшь,
ни о чём уже не жалея,
свыкнешься – переждёшь.
_______________________