Букет из листьев-мотыльков,
Раскрашенных в цвета разлуки,
Но я не верю в предрассудки,
Его букет нежнее слов.
Он поцелуями готов
Развеять грусть навек, однажды
Коснувшись губ моих, чуть влажных,
Теплом дымящихся костров.
Ловлю слова его и миг,
Когда со мной о настоящем
На нежном языке, шуршащем
Мой мальчик-Август говорит.
Я обещала не скучать
И если кто-то меня спросит:
- Кого ты ждёшь?.. Отвечу: - Осень..
Но буду Тебя, мальчик, ждать...